míngua

termino

era apenas a mesa do café, ela sabia disso e esforçou-se para não chorar. engoliu em seco, afastou os fios de cabelo que se amontoavam na testa e fez as coisas de maneira cadenciada, rítmica, como quem segue um ritual religioso muito importante. a toalha florida, o pires, a xícara. o prato. o copo de vidro. o guardanapo. tudo no singular. os plurais haviam se extinguido da casa e era assim a realidade presente: una. serviu a mesa como se fosse importante para fazer de conta que era, numa tentativa desesperada de convencer-se que ainda podia ser bom. arrumou as flores ao centro, milimetricamente. o jarro de água. o bolo inteiro, sem faltar uma fatia. ao pegar o vidro de açúcar, lembrou-se: seu café era amargo, como sempre fora. cafés adocicados naquela mesa, não mais. alcançou a cesta de pães. pães, não – pão. a manteiga, a faca. consigo, trazia a fome. fome do que não se serve à mesa. fome da vida que escapara pela janela. fome do nome que não havia podido dizer ao levantar da cama. fome do cheiro no travesseiro do lado esquerdo. fome da mão acarinhando o pescoço. fome dos lábios gelados lhe visitando as orelhas. fome do desejo invadindo seu corpo sem pedir licença. fome do preenchimento dos espaços. fome da simples presença. fome da companhia constante, da palavra doce. fome até da briga. fome até da dor. fome do amor perdido. afastou a cadeira de uma vez só, com barulho. sentou-se pesadamente, mastigou o pão solitário. a seco, sem café. o pão sem manteiga, sem nada. arranhava a garganta, mas era o feito possível. fosse como fosse, não haveria mesmo de lhe matar a fome.

foto: Renata Penna

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